Miguel, you lucky son of a bitch

Como poderão ou não saber, eu sofro desde a pré-adolescência de uma doença intestinal pseudo-incurável e de uma síndrome que afecta o fígado. Estas duas coisas bonitas são presentemente causa de muita consternação na minha vida, mas repudio com desdém qualquer comentário do género: “Ai ai, coitadinho do Miguelinho” ou “Lá vai o marmelo doentinho” ou “Lá está o indivíduo com desordens de foro gastro-intestinal a pavonear-se pela calçada. Deixai-me afastar um bocadinho não vá a dita doença ser contagiosa e estragar-me a maquilhagem”.

Na realidade sou um “gaijo” com muita sorte. Deixem-me expurgar os meus pecados de uma forma lúdica, enquanto vos explico porquê.

Primeiro, isto de ser incurável não é tão mau quanto isso. Se é para ter qualquer coisa incurável, ao menos que seja uma doença. Ser adepto do Benfica. Incurável, não há retorno possível, o desgraçado fica irremediavelmente perdido. Já ter lido um livro da Margarida Rebelo Pinto. Incurável, impossível deslê-lo. O desgraçado acordará a meio da noite com pesadelos até ao fim da sua vida. Queda de cabelo. Incurável, por mais capachinhos e loções que se use, nunca será a mesma coisa. Cantar Graciano Saga num karaoke. Incurável. Traumas para a vida inteira. E pior que tudo, ser portador de, e passo a citar, “estupidez”. Incurável. Felizmente não tenho disso.

O meu sindromezinho de fígado chama-se Gilbert ou Gilbert-Meulengracht. E ainda bem que assim é. Para começar na sua forma longa é completamente impronunciável. Na sua forma breve dá-nos a ideia de um rapaz pacato que nunca se mete em sarilhos. Quem é Gilbert afinal? Rima com Dilbert, esse indivíduo simpático que para além de ter piada é “inginheiro”! Lewis Gilbert foi o realizador de três filmes do James Bond, e Gilbert Keith Chesterton (o grande G.K.), escreveu romances policiais com o simpático padre/detective Father Brown. Tudo gente de bem que não incomoda ninguém. Agora se fosse Síndrome Sócrates, ou Síndrome Manuel Luís Goucha, ou Síndrome Manuela Moura Guedes aí tínhamos problemas. Já viram que era andar na rua e ser apontado como o tipo que tinha o Síndrome Manuel Luís Goucha? Auuu….

Agora há alturas em que não me consigo pôr de pé, nem trabalhar, devido às dores. É como se um vulcão tivesse entrado em actividade a meio do intestino delgado. Noutra metáfora inteligente, é como se tivesse comido um bolo de querosene com recheio de gasolina e depois tivesse enfiado um fósforo pela goela abaixo. Mau, certo? Errado. Bem bom. E isto porquê? Para começar tenho uma desculpa para me esgueirar de tudo o que seja evento social de qualidade dúbia: “Ai e tal dói-me a barriga, não posso ir contigo ao Portugal dos Pequeninos ver o concerto do Mickael Carreira”. Depois, na eventualidade de ser alvejado, esfaqueado, pontapeado, ou acoplado violentamente a um instrumento maciço (taco de basebol ou tubo de aço), por um indivíduo na rua que não gosta do modo como a minha camisa combina com a minha camisola, estou já acostumado a limiares elevados de dor, podendo assim recompor-me facilmente e ripostar com um ataque verbal que o deita por terra e o deixa à minha mercê: “Ai é?! Não gostas da minha camisa? Já olhaste bem para ti? Tens o brinco à Cristiano Ronaldo na orelha errada! Ahahah”. Contra armas fortes como esta não há argumentos.

Relativamente ao número elevado de vezes diárias em que tenho de me deslocar à casa de banho, tenho a dizer que continuo e continuarei a ser bafejado pela sorte. Imaginem que era à loja do cidadão, e não à casa de banho, que me tinha de deslocar esse número de vezes. Na casa de banho estou sentadinho, sossegado, por vezes usufruindo de material de leitura, o único cheiro nefasto é aquele que eu próprio produzo e, nas abençoadas ocasiões em que não estou a tremer e a gemer com dores, até consigo passar um bom bocado. Na loja do cidadão todos estes privilégios se perdem. Raramente estou sentado. Nunca estou sossegado porque há sempre uma senhora do bairro do Aleixo que se decide a contar em plenos pulmões todos os seus dilemas existenciais respeitantes à sua última odisseia no sistema de transportes públicos da cidade. O único material de leitura de que posso usufruir é a senha que se encontra a 247 números da sua vez. O cheiro nefasto provém de tudo o que é sovaco. Estou sempre a tremer e a gemer, reflexo de uma alma em súplica. Conclusão, nunca passo um bom bocado.

Claro que sou um drogado inveterado. Tomo todos os dias comprimidos para a regulação intestinal (já experimentei várias marcas, vários tipos), tomo comprimidos para as dores (abençoados analgésicos dose de cavalo), tomo comprimidos para a renovação da flora intestinal, tomo comprimidos para a flatulência, e até, numa época negra, tomei anti-depressivos. Mas ao menos nunca tomei, nem nunca vou tomar, a vacina da gripe A! Na realidade há coisas bem piores em que se pode ser viciado: músicas dos Onda Choc, filmes do Steven Seagal, partido monárquico, filmes do Chuck Norris, “Project Runway”, conduzir na auto-estrada a 20 km/h de boina, pôr pisca para a esquerda e virar à direita…

Agora falemos do “comere”. Já disse adeus ao leite e aos seus derivados há muito tempo. Caldo verde nunca mais. Pizza e carbonara como, mas fico morto nos dois dias seguintes. Francesinha dá-me intoxicação alimentar. Álcool é complicado, condimentos torturam, entre outras coisas. Coitado, dizem vós? Sortudo, digo eu. Primeiro mantenho esta esbelta e elegante constituição física sem o mínimo de esforço. Depois poupo na conta do supermercado que é uma loucura. E por fim, fico detentor de uma arma muito poderosa. Quando se tem de enfrentar senhoras de meia-idade que quando recebem visitas em sua casa não ficam saciadas até estas comerem todo o conteúdo do frigorífico, da dispensa e do supermercado da esquina (“Eu sei que o menino ainda está com fome”, “Então não gostou da comida?”, “Coma, coma, está muito bom”), outros vacilam e são obrigados a empanturrar-se contra toda a vontade do seu corpo. Eu apenas digo “A saúde não me permite”, e o assunto morre ali.

Médicos?! Não me falem em médicos. Visto ser uma doença cuja causa específica ainda não foi determinada, estes indivíduos articulam com escárnio há mais de 10 anos: “Ó jovem, tenha cuidado com o stress, tenha cuidado com o que come e não beba álcool”. Alguns variam e dizem “Ó sr. engenheiro, tenha cuidado com o stress, tenha cuidado com o que come e não beba álcool”. Dou crédito a uns por irem mais longe: “Ó sr. engenheiro, não beba álcool, tenha cuidado com o stress e tenha cuidado com o que come”. Mais eloquente que eles só mesmo os comentários do João Vieira Pinto e o tipo que escreve os avisos do condomínio no elevador do meu prédio: “Tomamos a humilde liberdade de que queiramos avisar suas excelências através do obséquio dos mesmos dos supracitados que no presente na hora citada se procederá à efectuação da limpeza da garagem”.

Está cada vez mais complicado viver e trabalhar. As dores há anos que são literalmente ininterruptas, as crises estão cada vez menos espaçadas no tempo.

O meu nome é Miguel Saraiva, tenho 25 anos, sou engenheiro civil, e sofro de IBS e de síndrome de Gilbert. Mas felizmente não sofro de estupidez e tenho boa higiene pessoal. E, neste Mundo, isso já cobre praticamente tudo o que importa.

Invictus (2009)

Clint Eastwood can't seem to go wrong in his old age. This falls short of some of his best work in the past decade, but still proves to be a very good picture, albeit following the pattern of all-inspiring stories. This means that the story is extremely focused on the purpose (Mandela does not seem to do or think of nothing else but rugby, the players don't seem to play for any team for 4 years except the national team, etc), and also that most lines throughout the whole picture (specially Mandela's) are life-and-death-moment-of-truth-finest-hour-all-inspiring-speeches. But a master director like Eastwood passes beyond what is a not completly brushed screenplay to deliver a movie that is exactly what it aims to be. It is not about Mandela. It is not about rugby. It is about hope, believing and fulfilling dreams through strength of wanting them. So the first two never really get where they ought, and the first half of the movie is slow paced, and not for everyone's enjoyment. But Eastwood is just bidding his time and then he nails it good. The same thing happens in showing the rugby matches. I was a bit disappointed at first, because they were not really taking advantage of the cinematic potential of the sport. It never really showed enough, and always for such a small amount of time. And then I knew why. The last 15 min of film are the final of the world cup, and then yes, the rugby explodes on screen to full cinematic height. Only a master can achieve this. About the actors, Freeman struggled and found a good compromise between his very own particular voice and Mandela's, and the incarnation of the personality is top notch. Matt Damon delivers what is probably the best performance since "Good Will Hunting". An inspirational easy-flowing movie, which will please audiences.

La leggenda del pianista sull'oceano (1998)

Giuseppe Tornatore has a predicament for the rest of his life. Everytime he makes a movie he has to deal with the tag "from the writer/director of Cinema Paradiso". But although he never again had the commercial or critical success of this masterpiece he has a series of movies worth watching. And "The Legend of 1900" (english title) is one of them. Probably green-lit after the hype of turn-of-the-century-big-transatlantic-ships driven from the previous year's "Titanic", this is a movie about a boy abandoned at birth aboard a ship in 1900. He is then raised by the crew (and given the name 1900), never leaving the ship. As he grows he becomes the ship's fabulous piano player (although it is never shown how he learned how), and that he remains. Around him everything changes, people come and go, time passes, but only he, and his music, remain constant. It is hard to define the movie. It shifts through various emotions. It is dramatic, then easy-going, then comic-strip-like funny (most characters are over the top, the situations are exaggerated, but all done with total conscience of it), and then ends in nostalgia (Tornatore, king of nostalgia). 1900's last speech is really heart-felt. All in all it is a fairy-tale, and it never really gets too dramatic. The story, the lines, even some backdrop special effects give it the brush of a disney fantasy. An through all this time, 1900 never goes ashore, although sometimes he eagers to. When the ship demises, we know that also will he... The greatest thing though (although Tim Roth is superb) is the music of Ennio Morricone. It is umbelievably fantastic, beautiful and any other adjective you can find. It won the golden globe, although it was totally neglected at the oscars (not even a nomination!). And lastly, the girl, Mélanie Thierry, were has she been all my film-watching life?! Uau! The scene where 1900 composes a song for her is one of the best I have seen in years. Downright beautiful!
La leggenda del pianista sull'oceano is a fairy tale with the Tornatore treatment. Worth checking out.

Avatar (2009)

Now that Avatar is officially the highest grossing movie at the world-wide box office of all time, there are some things I should like to stress:

1) we are not counting inflation (that is, money is worth more now than 80 years ago)
2) we are not counting people, but money (this, with the above, would make Gone with the Wind the highest seen film ever)
3) now we have world-wide distribution, something that only happened in the late 70s (and Avatar is still behind Titanic if we count just the American market, although another week will do for that probably)
4) almost everybody who saw Avatar paid twice ticket price (because of 3D), so to compare with other movies we should divide Avatar's earnings by half.
5) so, less people saw Avatar than Titanic
6) to be fair I have to stress that Titanic was before DVDs and internet, so much of the late money-making of Titanic was people who saw it on cinema two or three times. Now nobody will see Avatar twice on cinema, because they can download it or buy the DVD in two months time, so this gives credit to Avatar.

This being said, I copy here my review, written on the opening weekend in mid-december. I saw it in 2D (yes I did!, so what, a movie is not just the effects, for that you should see every movie on 70mm, IMAX and 3D put together, and if they put the smell on the movie theatre as they tried on the 50s then the better!!). I am not against 3D, but c'mon, when you buy Avatar's DVD you will see it on 2D also, and then I want to hear if it's that spectacular!

Well, here goes (I was right about the thousands part!)

"Ok. Seen it today. Cameron delivers what was expected. A boring visual stunning cliche. So lets see. Visual and special effects: fantastic, over the top, really great. Action: classical blockbuster in good Cameron tradition (but took 2 boring hours to come about). Storyline: Worn-out formula of Pocahontas, New World, Dances with Wolves, The Last Samurai, etc (and does not have a pseudo-environmental message that the above do not also have). Dialogue: getting worse by the minute, Cameron's achilles heel, a bunch of boring army and love scene-save the world cliches, reminding us of awfull lines from "True Lies" and "The Abyss". All in all the movie is only worth watching for the effects. But is it really worth two and a half hours of boredom for great imagery and the action at the end? Even so, Cameron proves yet again to be, much more than a master technician, a master of marketing. I bought my ticket, and as well will thousands. A summer blockbuster, nothing more, with great efects and a totally unoriginal screenplay, in good Cameron style. Good entretainment for a saturday night though. But not the epic that is being sold around the news."

Interlúdios de Travesseiro

Já vos deve certamente ter acontecido estarem sentados num café num final de tarde ameno portuense quando um amigo vos interpela da seguinte forma: “Crês que o manifesto uso de recursos estilísticos e de linguagem de erudito foro sentimental, sublinhada por uma subtil vertente de surrealismo, é uma opção vantajosa no que concerne à inevitável sucessão de sussurros que intercala a pueril troca de carícias posterior ao acto sexual?”

Nestas alturas, nas quais há a clara tendência para ter o croissant com fiambre aquecido a meio caminho entre o prato e a boca, sou forçado a pousar dito croissant de novo no prato, para insatisfação do paladar, que já o saboreava através do agradável cheiro, e responder cheio de eloquência: “Oh pá, não me chateies!”

Numa ocasião particular, o indivíduo estava deveras insistente e não se demoveu da sua demanda. Com um novo suspiro voltou a interpor-se entre mim e o croissant: “Sinto-me inapto a iniciar uma intercalação linguística quando me vejo despojado de toda a minha vitalidade corporal. E a gentil criatura necessita de apaziguamento verbal, portanto sinto que não posso deixar transparecer ociosidade ou falta de talento comunicacional, senão receio que tal vivência não se repercuta”.

E eu, céptico de que qualquer exacerbada capacidade literária pudesse ser um magnetismo para a atracção e sedução de meninas jeitosas (geralmente) do sexo oposto, principalmente após o acto já ter sido consumado, voltei a encher-me de capacidade oratória para retorquir “Eh pá, está calado!”

Contudo, o indivíduo insistiu que apenas eu podia proporcionar-lhe a inspiração necessária para a sua oração, e suplicou-me que lhe desse algumas dicas discursivas para que delas pudesse fazer uso aquando da sua próxima contenda. Desculpou-se entre dentes: “Sabes que misturar sensações nunca foi a minha chávena de chá.”

Nunca fui gajo para ver um homem adulto banhar-se em lágrimas e bajular-me sem me comover. Exasperado respondi: “Eu dou-te a chávena de chá.”

E dei-lhe. E sabia assim:

“Não são as melodias do meu subconsciente que me vão fazer parar de sussurrar a glamorosidade da tua presença perto de mim. Algures um poema se escreve através das penas suaves da juventude. O calor azulado da chama não apaziguada encontra o seu destino no olhar da crina do cavalo celeste, quando as dunas ancoradas nos relvados da tua mansão ancestral se condensam na generosidade daquilo que és.

Quantas eras terão de passar para que tu existas? Quantos clamores tenho de pronunciar para que tu sejas em mim não apenas o rosto da palpitação do meu órgão vermelho mas a emoção pueril do meu desejo tocado, do meu sabor salgado em pele de sereia. Dulcineia atenta, Inês da minha perdição, Helena divina que ascendes com tanta compreensão pelas ondas do lençol. Ruminam estrelas no céu entrelaçado. Contam poesias pirilampos na mesa-de-cabeceira, de mansinho apagando-se para nos deixar na nossa intimidade, de mansinho fechando o Mundo pelo lado de fora, pela afinidade de rebeldes cristais da realidade, de um pavimento salpicado de folhas vividas que não quero conceber, que não anseio manjar.

Deixa-me ficar preso contigo, amarrado à madeira, ao pilar da tua conquista. Porque nunca serei eu a vacilar, nunca as minhas garras afiadas se erguerão para derrubar o sonho que pintas nas minhas sombras. Deixa-me arfar, deixa-me expelir o cansaço de viver, deixa-me conhecer as mancas concepções do que nunca foi, do que nunca será, do que se perde no eixo da consciência e ofusca a sobriedade da criação.

Conta comigo, esfrega-te na minha pele, soerga a folha onde hesitam os versos da conquista, partilha a telepatia de ser, e com o raiar do teu olhar ofusca o meu, pois serão de novo os ecos que se abaterão sobre os sussurros, pois será de novo o beijo que engolirá o prazer do mundo, pois serão as dedaladas das vertentes primorosas que tecerão os contornos enroscados sobre a almofada, e te encontro, sobre um manto de cabelos, explodindo através dos contrastes promíscuos da palete ancestral.

Encontra-me a meio caminho da loucura da minha insanidade, e revela-me os corais escondidos nas florestas do teu corpo, enquanto ergo as minhas mãos em concha para te penetrar, e sorver a profundidade celeste que há em ti, com cada sopro subtil, com cada sufocante toque de suavidade.

Uma a uma a susceptibilidade das pétalas douradas desabrocham, uma a uma murcham todas elas com o passar do brilho, mas agora acho conforto no alvo universo que não cessará, enquanto colidirem dia e noite nesta cápsula de vidro molhado, enquanto sentir o teu calor vivo adensado nas minhas entranhas, mordendo um a um os poros da minha pele, enquanto conquistar a delícia de te ter aqui, vibrando o prazer da minha realidade, enquanto me embalares, e eu ser, e eu sentir, e eu desbravar o contorno do teu eclipse.

E respirarás, momento a momento, e eu estarei a balouçar, subtilmente, de mansinho, ondulando para cima e para baixo, abraçado ao movimento do teu corpo.”

Up in the Air (2009)

For those of you who will just read the first line I say: it is a nice, easy-going, life-is-worth-living movie with a little down-to-earth twist. The concept is not new, but seldom it is done to a mainstream distribution with mainstream actors. Actually it is the kind of movie well-known actors do to expurgate themselves and be thought at as "serious". Clooney does not do a more brilliant nor a worse performance than in any other movie (not counting the comedy roles). He keeps to his screen persona, and whether you like that is up to you. For me it works, he is attractive and appealing enough for the roles he plays. Here we are taken through the usual steps. The routine of a lonely but happy bachelor, whose job is to fire people. Then a change, and this takes the form of three women. The getting married sister (for the family values part of the film), the rookie he has to train and the love interest. Vera Farmiga (love interest) is good, but Anna "Twilight" Kendrick not so very so, obnoxious really. Ok, maybe it's part of the role, but that crying scene, c'mon, just awful! The rest is pretty easy to fix. Clooney starts to think of his life, to get sensitive about the people he fires, and to discover himself through love of family and friends. But what seemed a predictable ending was turned into a very pleasant down-to-earth twist, reminding us what life and present times are really all about, although giving hope nonetheless (it is not a depressing movie!). I very much enjoyed the last 10 minutes. Director Jason Reitman continues to prove that he is way beyond his father in terms of filmmaking. Not a masterpiece but a pretty convincing movie that will appeal to most. And I recommend seeing it with a loved one, I guess it will be more enjoyable that way.

Les Demoiselles de Rochefort (1967)

How to describe this movie? It is a feel good explosion of colour, music and dance two hours long. The last of Demy's medium-sized cities trilogy (after "Lola" and the highly experimental and sentimental palm d'or winner "Les Parapluis de Cherburg") it will give you a feeling of happiness throughout and long after it, without a single easy laugh . The plot is more like a shakesperian comedy of errors, centred around the main public square of Rochefort during a three day weekend festival. The Dorleac/Deneuve sisters, Gene Kelly and George Chakiris sing and dance their heart out to the most inspired (almost continuous) score by Michel Legrand, the delicate direction of Demy and a colourful cinematography. What is left to say? Probably the greatest ending in film history, not because of what it shows, but because of what it does not show. Demy skilfully avoids a predictable and unnecessary scene, so typical of Hollywood, and leaves the movie where it should be, amidst the realm of dream and fantasy. Watch it, you will not regret it, and certainly never forget it. No other movie will ever lift your spirits so high. I guarantee it.

Sherlock Jr. (1924)

I will only say one thing about this movie. Being a Chaplin worshiper myself, I had knowledge of the work of Buster Keaton, the great stoneface. I had seen some shorts, as well as "The General", "Three Ages", among others. And yeah... I liked Keaton. But last week I saw this 44 minute-gag-filled-beautifully-structured-masterwork-of-a-silent-film... and now I love Keaton.

A Conspiração da Maçã

Esta semana, duas sorridentes meninas de incalculável valor inspiracional incitaram-me, ou melhor, obrigaram-me, ou vá, sugestionaram-me levemente com um brilho manhoso no olhar, a escrever um post sobre maçãs.

Tal demanda tomei eu com bom cargo, ciente de que não seria tarefa fácil, visto haver uma enormidade de factos relevantes sobre maçãs que sem dúvida até então desconhecia. Portanto, meti as maquinetas agitadas do meu subconsciente a trabalhar na minha ausência e comecei a tecer certas considerações que me parecem importantes agora partilhar.

Na verdade, quanto mais penso nas maçãs mais chego à conclusão de que estas estão por detrás de uma gigantesca conspiração mundial. Como é sabido, vivemos numa era de conspirações mundiais. Desde o “Código de DaVinci” e subsequentes obras (entre as quais o inestimável “Código D’Avintes”), que deixam para trás com desprezo a insignificância que eram os romances do James Bond e do Tom Clancy, em que os inimigos lá acabavam sempre por ser os desgraçados dos russos, que o mundo abriu os olhos para uma enormidade de factos importantes.

Assim, agora sabemos que as “Meninas” de Velásquez na realidade escondem o segredo da transferência do Cristiano Ronaldo do Manchester United para o Real Madrid, sabemos que o Cristóvão Colombo na realidade era sul-coreano, sabemos que o Beethoven tinha três mamilos e dedicou todas as suas obras a um pequeno órfão de nome Ernesto que na altura limpava as janelas do seu apartamento, e sabemos que Shakespeare afinal era um cão de três patas que pertencia a um circo ambulante, entre outros factos relevantes.

Contudo, uma fúria divina abate-se de novo sobre o mundo literário e os segredos das grandes personagens da história são de novo renegados para os confins temporais de onde vieram, tomando uma cambada de terroristas panascas e um pandemónio de pandemias de saúde o seu lugar no armagedão existencial do devir moderno.

Mas nada disto é relevante. Crescendo no subsolo, anunciando a sua presença ao mundo num sussurro, apoderando-se lentamente de todos os subconscientes, a maior de todas as conspirações do silêncio é criada pela própria natureza e seguida por uma sociedade secreta que vive no meio de nós, que respira connosco, que anda no metro connosco, que cospe connosco, que atira isqueiros em estádios de futebol connosco, que desmaia connosco em momentos de maior aperto alcoólico, enfim… É a conspiração da maçã…

Portanto, vamos aos factos:

Facto 1: Nos primórdios vivíamos à grande e à francesa, sem noção da carne nem do pecado. Depois deu a larica à Evita e ao Adão e pumba! Já querem andar com roupa, portanto surge a manufactura, o consumismo, o comércio, a economia, o emprego, o desemprego e por fim a crise.

Facto 2: Guilherme Tell. O que queriam que ele equilibrasse na cabeça? Uma banana? Agora este indivíduo está ligado à independência da Suíça. Ok ficaram independentes, e depois? Chocolate… obesidade mundial. Relógios… horários de trabalho, horas extraordinárias, programas de TV que não começam a horas, chineses fabricantes de Rolexs de 2 euros…

Facto 3: Um dia disse para si própria: “Nem é cedo nem é tarde. Deixa-me cair ali em cima da cabeça do Isaac e estragar-lhe a manhã”. Consequência? Vai o Newton e revoluciona a Física. Três séculos depois estão os miudinhos todos nervosos à espera do exame nacional, e o sistema de ensino deste país a ir por água abaixo.

Facto 4: A maçã envenenada da Branca de Neve. Como se já não bastasse os problemas com o gás sarin, o antrax, a gripe das aves, a pneumonia atípica, e a gripe dos suínos (todos estes que, se bem se recordam, iam dizimar a população mundial), agora também temos de recear comer a frutinha. Se a Bruxa má não nos matar, os adubos e os transgénicos vão.

Facto 5: Expressão inglesa “How do you like them apples?!”, que é como quem diz “toma que já almoçastes” ou “toma lá que já enfardastes”, reflexo da maçã como instrumento de ameaça verbal.

Facto 6: Apple Mackintosh. A maçã a tentar controlar o mundo informático. Se não fosse o Billy a fazer concorrência não sei onde íamos parar…

Facto 7: APLE (vá, falta-lhe um “p”) - Arresting Prostitutes is Legal Exploitation, associação de apoio e luta de direitos das prostitutas do Hawaii. As maçãs já entraram no mercado negro… Daqui para a droga e o jogo é um salto pequeno.

Facto 8: As maçãs são como aqueles extraterrestres dos filmes dos anos 50 que nos querem consumir o corpo e roubar a alma. Já chegaram à maçã de Adão e às maçãs do rosto. As outras partes do corpo humano estão a ser conquistadas lentamente.

Facto 9: Nova Iorque, a “Big Apple”… pois, porque os americanos têm que meter o bedelho em tudo o que seja conspiração.

Facto 10: Por acaso sabem qual é a cidade portuguesa auto-intitulada “Cidade da Maçã”? Alcobaça! E que têm estes indivíduos? O túmulo do Pedro e Inês, esses desgraçados que sem querer inspiraram um conjunto de novelas que azucrinam qualquer português que tenta ver qualquer coisa em horário nobre. Pior, o mosteiro foi fundado pelo maior, o D. Afonso Henriques. Bem que podia ter continuado a descer em vez de se ficar por Leiria a fundar mosteiros e a comer maçãs. Quando chegou lá abaixo aquilo já estava irremediavelmente perdido.

Tenham medo. Tenham muito medo.

Os factos são inegáveis, as maçãs estão a conquistar o Mundo. Solução? Simples. Comê-las a elas antes que elas nos comam a nós.

La meglio gioventù (2003)

After the 6-hour-long "La meglio gioventù", one may be tempted to call it a life's epic. But epic, by definition, relates to major events, major and climatic scenes, and god-like characters amidst all of these. Such examples are the forced life story's present in "Forest Gump" or "The Curious Case of Benjamin Button". But "La meglio gioventù" denies all these, and presents life as it should be. Live is all about your relation to your job, your friends, your family. Life is dull, and average and ordinary. And this film shows this. We see Nicola's life (in a restrained performance by Luigi Lo Cascio - a name to retain - besides, all acting is restrained and adequate), and we really get to know him fully. Of course that, during the course of the 50 years of his life (from 1966 to 2003), he and his family get entwined with the major events in Italy's history. But these just pass by, as they should. It is context, and none of them is a hero, or a martyr, or a great revolutionary. They are citizens of Italy at that time, so they must experience those events in the course of their existence. I was pleasantly surprised by the amount of time spent on trivial subjects (sometimes as much as half an hour), and only 2 minutes on events such as the 60s student's revolution, etc. But then again, life's all about that. The movie is sometimes lengthy, but never dull. The last hour was a bit of a turn-off, because of the Hollywood-all-is-well-that-ends-well-ending. After 5 hours of watching someone's life and really knowing that person, we are suddenly reminded that it is all a movie after all. Anyway, if you are a 60 year old Italian, then I honestly believe that this will be the best movie you will ever see. For the rest of the world, it just remains a masterpiece, to see at least once.

Ikiru (1952)

Kurosawa.... samurai epics based on shakespeare and american westerns. True? Not quite. The sublime essence of Kurosawa's filmaking comes to full height in Ikiru, the best of his pictures. The fascination with life and old age, so proeminent in his latter films such as Dersu Uzala, Rapsody in August or Madadayo, blossoms to perfection in this heart moving tale of a simple civil servant, who spent his entire life behind the desk, and now discovers he is dying of cancer, and so wants to do something meaningfull before he dies. The way the story is told (never from his point of view) is powerfully directed, beauty flows in simple scenes with masterfull cinematography (a playground swing amidst the snow, the singing of a song), and ultimately we are entwined in the most important of questions: the meaning of life. But it is never directly shown. Like in the samurai epics, comical reliefs and social dillemas fill the picture, which reflects life's merry-go-round. Ikiru is a true masterpiece, and Kurosawa's finnest movie. It is also the purest movie I have ever seen, and that is saying a lot.

Nine

Nine out of ten? Definitely not!!! The concept of Fellini's 8 1/2 sure had its potentials for song-and-dance scenes, but "Nine" fell short of what it could do, mostly because they actually tried to remake the film and make it "accessible" to today's audiences. 8 1/2 is all about art. Nine is all about entertainment. 8 1/2 has a series of "normal" scenes that are lost among the real essence of the movie. What is between the lines and the dream and surreal sequences are actually what reveal the true nature of the main character and his struggle. Nine has most of these "normal" scenes (many a copy/paste from 8 1/2), but the dream and surreal scenes are substituted by song-and-dance scenes. Don't get me wrong, these are not bad, the songs are good and the leading ladies surprise in their capacity (Hudson, Cruz and Cotillard all surprisingly good), although it is a pity they always had to shift to the "closed set", as in "Chicago" (unlike, for example, singing in the middle of the street as in "Mamma Mia" or the 60s musicals). But then the end result is a series of scenes that never really get deep, with songs stuck in the middle, very very far from the original essence. Also, the structure is bad, not coherent to the whole. The actrices come in, do their scene with Lewis, sing their song, and then never appear again. This times six or seven. The tie with Lewis is broken. And the real disappointment was that the famous diaper-and-wip scene from 8 1/2, the scene that gave this tie, with an amazing potential for a great dance act, was not used. I was hopping for that scene to come the whole movie... I am very much surprised that Daniel Day Lewis, who is so picky about his roles, ever choose to do this... Anyway, I guess that if you have never seen 8 1/2, if you are looking for light entertainment, and an amazing display of beautiful women, then this surely will not disappoint. If it had three or four more songs, and 20 minutes less of "serious" scenes, it would be up there with Chicago or Mamma Mia...

Where the Wild Things Are

This week "Where the Wild Things Are" hit Portuguese screens. I saw it three weeks ago in a sneak preview. Here is what I wrote then (hence the Christmas references).

Without major scenes or climatic approaches to story-telling, this movie brings back to the Christmas season a spirit of a long lost age. Magic, family values, and a lot of imagination (at times a reminiscent of the glorious Wizard of Oz), flow through this simple and delicate piece. But do not be fooled. It is much more for the child in all of us, than really for children. As Max escapes from a family discussion and suddenly enters the world where the wild things are, the story unfolds in simple scenes, a metaphor of family life and everyday disputes, as well as loneliness and being different. The script is not supposed to be complex, or even to follow a coherent storyline. It just aims to show how easy situations and conversations can shift from happiness to arguments with a few wrong chosen, or wrong interpreted words. It is touching and heartfelt. It is delicate and pure. It is funny but strikes a chord, because everyone can relate to. And the eye keeps on guessing whether the wild things are computer generated or man in masks. The mixture of the two (and the "hand-held" camera style chosen by Jonze), make them utterly believable, and so works much better for me than (ok, let's say it with a hint of irony) Avatar's "fabulous-blow-my-mind-but-know-not-real" CGI. An unmissable holiday film with a serious twist. And by the way, the voice-talents are great.

Blog Manifesto

1) Not to get hooked on the blog

2) All the writing on this blog will be original

3) This blog will be about three things: film reviews, poetic writings and humoristic writings about a "whole lot of nothing"

4) The languages of this blog will be english and portuguese

5) The film reviews will all be in english. Other writings will depend upon disposition and inspiration

6) Critics will be more than welcome. Liberty of speech will be held at all times.

7) Not to get hooked on the blog (never too much to repeat)

8) Have fun (humor), inspire (poetry) and share a passion for cinema, and hopefully spread these feelings around

9) Can be that someone reads this and hires me...

10) Be myself, always

Post 0 - sobre pés

Esta semana uma amiga minha perguntou-me se eu tinha entrado no ano com os dois pés.

"Bem" - retorqui eu seriamente - "isso é complicado".

Senão vejamos. Há um conjunto de factores que influencia essa resposta. A Terra gira à volta de si própria e à volta do Sol, originando, respectivamente, os dias e os anos. Mas vá, eu não sou físico, nem geógrafo, nem matemático. Sou um mero engenheiro. Portanto, como um bom menino engenheiro, simplifico variáveis. Ou seja, esquece-se o ângulo de rotação da Terra, bem como a topografia do local onde me encontrava, e foco-me só em termos de pontos cardeais.

Simplificadamente, o Este passa primeiro o ano que o Oeste. Eu estava de pé com uma ceveja na mão a olhar para a televisão, esperançado com todo o instinto religioso das minhas veias que os números da Super Book (a cerveja, contudo, era Sagres), continuassem a descer (0, -1, -2, -3, etc), só para não ter que voltar a massacrar os meus pobres ouvidos com a voz esganiçada da Catarina Furtado. A janela de minha casa é virada a Sul, portanto a televisão está voltada a Oeste. Se estivesse voltada a Norte ou a Sul seria fácil, porque assim um pé estaria a Este e outro a Oeste. Mas assim sendo, estando eu voltado a Oeste, os dois pés estavam em pé de igualdade (passe a redundância).

Não desanimado com este facto, dou agora umas voltas aqui pela humilde divisão onde me deleito com a escrita deste texto e noto que tenho a tendência para colocar o pé direito mais atrás que o esquerdo. Portanto, partindo deste princípio, o meu pé direito estaria um pouco mais atrás do que o esquerdo na passagem, ou seja, menos a Oeste, ou, por outras palavras, mais a Este.

Chega-se então a uma conclusão fulcral. O meu pé direito passou o ano umas milésimas de segundo primeiro que o outro. Eventualmente, como tudo na vida, o segundo pé lá acabou por passar, portanto, até ver, estão os dois juntinhos neste novo ano.

Agora é estranho pensar que uma parte do meu corpo está à frente da outra. Quer dizer, no meu próximo aniversário vou ter que soprar uma vela com o lado direito da boca para no segundo seguinte soprar com o lado esquerdo? E como será com o jet leg? Conseguirei eu encarar a crise sabendo que a minha parte direita do corpo se desfia mais rapidamente que a esquerda? Ainda se admiram que haja casos de dupla personalidade. E como fazer em termos do pagamento de impostos? Estou pesaroso.

Mas há que ter ânimo e lutar! Um dia os pés terão direitos iguais! Se os gays conseguem os pés também!

Bom ano